date (II)

Il 6 agosto 1996 ero a Dresda. Un attimo di distrazione, 8 minuti. I magazzini chiudevano alle 17.30. Alle 17.38 il furgone con cui eravamo in vacanza, io e altri sette ventenni (quasi) imberbi, era chiuso ne parcheggio sotterraneo del Karl Marx Centre (si chiamava così?). “E mo’, che facciamo?”. Andò a finire bene, trovammo il modo per contattare chi ci venne ad aprire il portellone automatico del parcheggio. Il Wolkswagen Caravelle era là, un puntino turchese in fondo agli ennemila metri quadri vuoti di cemento e righe bianche, che spuntava tra due colonne con gli estintori appesi.

Promesse di vent’enni, dal sapore epico: “Qualunque cosa faremo, dovunque andremo, se anche ci perderemo di vista, fra 10 anni alle 17.38 ci diamo appuntamento qua! E ci beviamo una birra!”.

Il 6 agosto 2006, a Dresda, nessuno degli 8 era lì. Promesse da vent’enni, d’altronde. Molti di noi, quasi tutti, se non si erano persi di vista quantomeno non si frequentavano quotidianamente, e di certo nessuno sapeva dei programmi di vita dell’altro.

E però. “Scherzi del destino in agguato dietro l’angolo come un brigante da strada”, avrebbe detto qualcuno. Il 13 agosto sera, quattro di noi si incontrarono, per caso, un caso assurdo e brigante da strada, a Dubrovnik. Che non è proprio Dresda, ma ci incontrammo.

Sorpresa, stupore. Poi, facemmo due considerazioni. Max: “E comunque siamo in ritardo di una settimana, dovevamo trovarci una settimana fa a Dresda. E alle 17.38, non dopo cena.” Io: “E comunque, gli altri quattro dove sono? Che paccari.”. E poi, ovviamente, ci bevemmo una birra.

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