confessioni sentimentali di una post-adolescente del nuovo millennio

Ovvero: “non vorrei aver commesso un’imprudenza, a nascere donna” (cit.).

Come a tutti i pendolari, mi capita inevitabilmente spesso di imbattermi coattivamente nelle conversazioni dei vicini di viaggio, a meno di metodi preventivi  di isolamento quali ad esempio la musica in cuffia a discreto volume. La conversazione di ieri mattina tra due ragazze poco più che maggiorenni recita più o meno come segue (più più che meno, dato che per non incappare nelle distorsioni della memoria ho trascritto testualmente i passaggi, su un foglio, in tempo reale).

Ragazza 1 (la protagonista). «E di <Tizio> non ti ho detto, vero? Mi ha lasciata, sai?»
Ragazza 2 (la “spalla”). «Noooooooo! Ma come è succeso, raccontami!»
Ragazza 1. «Guarda, è stato uno stronzo. Ma quello che mi prende per il culo deve ancora nascere!»
Ragazza 2. «Cioè, cioè?!?»
Ragazza 1. «Ultimamente mi diceva, sempre più spesso, che la sera non aveva voglia di uscire, che voleva stare a casa, e poi sai cosa scopro?!? Che mi raccontava una palla e se ne andava fuori con le sue amiche.»
Ragazza 2. «…»
Ragazza 1. «Beh, io gliel’ho detto, che l’avevo scoperto, e sai lui che mi dice? “Beh, ma che male c’è? Sarò andato qualche volta a bere una birra”. Bene, gli dico io, nessun problema, allora esco anch’io con i miei amici. “Eh no”, mi dice. E perchè no?, gli rispondo, ma scusa: tu esci con le tue amiche e io non posso uscire con i miei amici? E sai lui cosa dice?!? “Eh ma, è diverso: tu sei una donna.»
Ragazza 2. «…»
Ragazza 1. «Beh, insomma, una sera ho chiamato <Tizia> che è venuta a prendermi in macchina e ho deciso di seguirlo. L’ho trovato al bar della Guinness, hai presente?, con tre donne, a una teneva il braccio sulla spalla, un’altra lo mangiava con gli occhi, sai cosa vuole dire lo mangaiva?,  e la terza che sarà stata venezuelana, perché era scura e parlava in spagnolo. E allora sai cosa ha fatto, io? Mi sono presentata lì davanti a lui, e gl ho detto, io che non so lo spagnolo: “Hola, chico! Queste sono le tue amiche, eh?!? Sappi che questa è l’ultima volta che mi vedi!»
Ragazza 2. «E lui?!?»
Ragazza 1. «E lui ha biascicato qualcosa: “Nooo, ma scusa, dai, bla bla…”»
Ragazza 1. «E quindi?»
Ragazza 2. «E quindi niente, io per tre giorni non l’ho chiamato, poi mi ha chiamato lui, evidentemente si è reso conto… e, insomma, fatto sta che al telefono mi ha lasciato!»
Ragazza 1. «Macchestronzo!»
Ragazza 2. «No ma guarda, ti giuro, io piuttosto divento lesbica. Dimentico uno stronzo, passa un anno e ne arriva un altro… checcazzo, ho la calamita!»

Mah, forse il post potrebbe anche finire qui, con la semplice e provocatoria domanda: “Ma solo a me c’è qualcosa, anzi più d’un qualcosa, che non torna?”. La mia riflessione a caldo (ed io, donna, non sono) nel momento in cui subivo la conversazione è stata, cinicamente, che quantomeno da una certa frase in avanti c’è stato uno spreco di benzina (quella necessaria ad arrivare al pub) e almeno una telefonata di troppo, se proprio vogliamo lasciar perdere lo stereotipo sull’omosessualità e quello sulle nazionalità che potrebbero essere tranquillamente argomenti di un post a sé. Ma no, non è solo questione di cinismo o, capirei se lo pensaste, spocchioso atteggiamento di superiorità da adulto ormai distante da tempo dalle vicissitudini amorose adolescenziali.
Il fatto è che non riesco, fermandomi a riflettere, a non rimanere con un grande punto di domanda. Mi imbatto sempre più spesso in questo tipo di conversazioni: non so se siano peculiarità del nuovo millennio, accentuate nel nostro tempo rispetto alle generazioni precedenti, oppure abbiano trasversalmente caratterizzato le ere di una cultura comunque maschio-centrica. Del tempo in cui vivo ho la percezione che stia emergendo, certo, una consapevolezza, quella che la violenza di genere sia molto più frequente di quanto non si immagini; ma rimango anche con un grande amaro in bocca: che l’argomento inizi a riguardare uomini e donne solo a partire da una certa età in avanti. È facile dedicare rotocalchi, telegiornali e pagine di giornali a vicende di femminicidio (è garanzia di audience, Eros e Tanathos non tradiscono mai), è (forse) più facile discuterne a trenta, quarant’anni anziché a quattro, otto, dieci, dodici anni.

Il mio grande interrogativo e la grande amarezza stanno in questo, in una cultura e in una forma mentis che nasce e che alimentiamo (o quantomeno che non facciamo nulla per ridurre) fin dalla culla: una violenza nei confronti delle donne che è, prima ancora che fisica, culturale, verbale, ontologica e causalmente maschile; è nelle nostra lingua, nei nostri lemmi, è qualcosa di cui ormai non ci accorgiamo neppure, talmente ci siamo assuefatti; è un approccio educativo che mi chiedo quanto, nelle piccole cose, davvero si distingua rispetto a quello di cent’anni fa.